Vergil

Ich wurde an den stillen Wassern und sumpfigen Feldern bei Mantua geboren; der Schatten der Weide lehrte mich zuerst Maß und Geduld. Die Rhetorik in Rom machte Lärm in meinem Kopf; die Philosophie bei Siro in Neapel lehrte mich, ihn zu beruhigen. Der griechische Gesang gab mir die Form, der italienische Boden den Stoff. Als Proskriptionen und Zuweisungen Nachbarn von ihren Höfen trieben, hörte ich ihre Klagen. In meinen Eklogen ließ ich Hirten von Liebe, Verlust und der mühsamen Hoffnung auf Rückkehr singen, damit das Spiel das Gewicht des Bürgerunglücks tragen konnte.

Später, unter Maecenas' Schutz, wandte ich mich von der Flöte dem Pflug zu. Die Georgica schrieb ich für ihn und für unsere Bauern: Reben, die an Ulmen gebunden sind, Bienen, die schwärmen und verenden, Ochsen, die sich abmühen, Stürme, die die Felder durchfurchen. Unterricht war die Furche; darunter lag, was der Frieden nach dem Krieg kostet und was die Arbeit zusammenhält. Ich schrieb langsam, ein paar Verse am Tag, und glättete sie dann mit der Feile, wie ein Rebschneider Triebe zurückschneidet, um den Stock zu stärken.

Endlich nahm ich ein schwereres Thema auf: arma virumque. Ich folgte Aeneas nicht aus Eitelkeit, sondern um zu prüfen, wie die Pietas dem Schicksal standhält — Didos Feuer, der dunkle Mund der Sibylle, ein Vater auf den Schultern seines Sohnes, ein Schild, auf dem die zukünftigen Römer aufleuchten. Ich ehrte die neue Ordnung und hielt doch den menschlichen Ruf in Hörweite. Ich wollte es nicht hastig in die Welt entlassen; ich überarbeitete weiter und sagte meinen Freunden, dass, wenn ich diese Verse nicht vollenden könne, besser die Flammen als ein fehlerhaftes Rom.