Laozi

Man nannte mich Lao Dan. Am Hof der Zhou sagt man, ich habe die Archive geführt, las, was Herrscher vergessen und die Zeit bewahrt. Register, Siegel, Abrechnungen — nichts konnte den Weg fassen. Je mehr Gebote eingeritzt wurden, desto weniger hielten sie. Ich lernte dem Einfachen zu vertrauen: Atem, Feld, Gefäß, Tür. Wenn der Geist leer ist, finden die Hände ihre Arbeit; wenn die Rede knapp ist, vollenden sich die Dinge von selbst.

Ich verließ die östliche Hauptstadt und ritt gen Westen. Am Hangu-Pass bat mich der Torwächter Yin Xi, meine Gedanken niederzuschreiben, bevor er die Schranke hob. Ich schrieb ungefähr fünftausend Zeichen — knappe Kapitel, sparsame Zeilen — und gab sie ihm. Dann zog ich weiter, ohne Adresse und ohne Rückkehrdatum zu hinterlassen.

In jenen Zeilen weise ich auf das Tun ohne Bestehen hin: Wasser, das Stein abträgt, der unbearbeitete Block, die Höhlung, die eine Schale brauchbar macht. Zu regieren heißt: Strafen mildern, Festhalten lockern, das Volk beruhigen, indem man sich selbst beruhigt. Bleibe in der Mitte; wetteifere nicht. Sprich wenig; handle ohne Erzwingen; lass die Ordnung von selbst entstehen.

Manche sagen, Konfuzius sei einst gekommen, um mich zu prüfen; manche sagen, ich sei im Westen verschwunden. Glaube, was du willst. Der Weg bevorzugt keinen Namen. Er bewegt sich dort, wo niemand konkurriert, und hinterlässt das, was wirkt.