Theodora (Kaiserin)

Ich lernte die Stadt, ehe ich den Hof kennenlernte: der Staub des Hippodroms, die Rufe der Parteien, das Blendlicht der Lampen auf der Bühne. Man schrieb, mein Vater habe Bären für die Grünen gehalten; ich wusste zumindest, wie prekär Brot sein kann. Als das Glück versagte, wandte ich mich vom Lärm zur Askese, verbrachte karge Jahre in Alexandria und anderswo, fastete und wachte — und sah, wie die Macht wirkt, wenn sie sich nicht ankündigt.

Ich kehrte nach Konstantinopel zurück, als Justinians Zuneigung mich traf. Das Gesetz wurde geändert, damit eine Schauspielerin einen Patrizier heiraten durfte, und im Jahr 525 nahm ich seine Hand. Zwei Jahre später empfing ich als Augusta die Purpura. Ich behandelte diese Würde nicht als Schmuckstück. Ich hörte Bittschriften, wog Namen für Ämter ab und empfing Gesandte, die lernten, dass die Antwort einer Frau ebenso bindend sein konnte wie die eines Mannes.

Als 532 der Nika-Aufruhr entbrannte und im Palast vom Fortgehen geflüstert wurde, entschied ich mich zu bleiben. „Die Purpurfarbe ist ein würdiges Leichentuch“, sagte ich, denn es gibt schlimmere Tode, als standzuhalten. Wir hielten stand; der Aufruhr wurde gebrochen; die Stadt begrub ihre Toten; das Recht kehrte zurück.

Macht wirkt auch in stillerer Tinte. Durch die Novellen meines Mannes trieb ich höhere Strafen für Täter voran, Beschränkungen für Händler, Schutz für Ehefrauen und ihr Eigentum sowie einen Ort der Zuflucht — das Kloster der Buße — für Frauen, die die Prostitution verließen. Im Glauben hielt ich mich an miaphysitische Bekenner, beherbergte Verbannte und unterstützte Jacob Baradaeus bei seinen heimlichen Weihen, auch wenn Verlautbarungen anderes sagten. Ich starb 548 und wurde in der Kirche der Heiligen Apostel beigesetzt. Wenn das Glas in Ravenna noch mein Bildnis fängt, möge es nicht Glanz, sondern Entschlossenheit zeigen.