Euripides

Nasci em Salamina e trabalhei em Atenas enquanto a cidade discutia, votava e ia à guerra. Nesse barulho ouvi tempestades interiores. Levei ao palco aqueles que os nossos teatros costumavam contornar: mulheres negociando com a necessidade, estrangeiros medindo a justiça grega, pessoas escravizadas lembrando lares roubados. Confiei que uma mente em turbilhão é tão dramática quanto um exército em marcha.

Modelei prólogos para desenrolar linhagens e histórias emaranhadas antes do primeiro clamor; pedi ao coro que fizesse pausas e considerasse quanto a ação custava. Quando os deuses desceram, não consertaram o mundo tanto quanto expuseram as suas fraturas. Medeia mede a fúria contra os deveres da maternidade; Hipólito aprende o que a pureza não pode comandar; Hécuba e As Troianas transformam o canto da vitória num lamento; Helena e Íon se inquietam com nomes e pais; as Ifigênias testam o que o sacrifício compra. Tarde, em As Bacantes, deixei Dionísio mostrar como a razão cede ao arrebatamento.

Não banqueteei em prêmios; outros agradaram mais aos juízes. Ainda assim, as peças foram copiadas e levadas além-mar. Nos meus últimos anos vivi na corte do rei Arquelau, na Macedônia, onde a minha vida terminou. Das muitas peças que escrevi, dezoito tragédias sobreviveram inteiras, e uma peça de sátiro — O Ciclope, o único exemplar completo do seu género vindo da nossa cidade. O resto chega a vós como farrapos de papiro e escolia, lembretes de que o testemunho falha e que, em cena e fora dela, fazemos sentido com os fragmentos que restam.