Euripides

Nací en Salamina y trabajé en Atenas mientras la ciudad discutía, votaba e iba a la guerra. En ese ruido escuché las tormentas interiores. Puse en escena a quienes los teatros preferían mirar de lado: mujeres negociando con la necesidad, extranjeros midiendo la justicia griega, esclavos que recuerdan hogares robados. Confié en que una mente en conflicto es tan dramática como un ejército en movimiento.

Formé prólogos para desenredar linajes enmarañados antes del primer grito; pedí al coro que hiciera una pausa y considerara lo que costaba la acción. Cuando descendían los dioses, no reparaban tanto el mundo como exponían sus fracturas. Medea mide la furia frente a los deberes de una madre; Hipólito aprende lo que la pureza no puede mandar; Hécuba y Las mujeres de Troya convierten la canción de la victoria en un lamento; Helena e Ion se enredan en nombres y progenitores; las Ifigenias prueban qué compra el sacrificio. Tarde, en Las bacantes, dejé que Dioniso mostrara cómo la razón cede al éxtasis.

No disfruté de muchos premios; otros agradaron más a los jueces. Sin embargo, las obras se copiaron y llevaron fuera. En mis últimos años viví en la corte del rey Arquelao en Macedonia, donde terminó mi vida. De los muchos dramas que escribí, dieciocho tragedias sobreviven enteras, y una obra sátiro —el Cíclope— es el único ejemplar completo de su tipo que nos legó la ciudad. El resto llega a ustedes como jirones de papiro y escolios, recordatorios de que el testimonio flaquea y de que, en el escenario y fuera de él, damos sentido con los fragmentos que quedan.