Laozi

Me llamaban Lao Dan. En la corte de Zhou se dice que yo cuidaba los archivos, leyendo lo que los gobernantes olvidan y lo que el tiempo conserva. Registros, sellos, cuentas—nada podía encerrar al Dao. Cuantos más mandatos se tallaban, menos se sostenían. Aprendí a confiar en lo llano: la respiración, el campo, el recipiente, la puerta. Cuando la mente está vacía, las manos hallan su trabajo; cuando las palabras son pocas, las cosas se completan por sí mismas.

Dejé la capital oriental y cabalgué hacia el oeste. En el Paso de Hangu, el guardián Yin Xi me pidió que plasmara mis pensamientos antes de levantar la barrera. Escribí unos cinco mil caracteres — capítulos breves, líneas austeras — y se los entregué. Luego seguí mi camino, sin dejar dirección ni fecha de regreso.

En esas líneas señalo lo que obra sin insistir: el agua que desgasta la piedra, el bloque sin tallar, el hueco que hace útil al cuenco. Para gobernar, aligera los castigos, afloja el afán de posesión, asienta al pueblo asentando primero tu propio ser. Mantente en el centro; no entres en contienda. Habla poco; actúa sin forzar; deja que el orden surja por sí mismo.

Algunos dicen que una vez vino Confucio a ponerme a prueba; otros que me desvanecí hacia el oeste. Cree lo que quieras. El Dao no prefiere nombre. Se mueve donde nadie compite y deja lo que funciona.