Laozi

Chamavam-me Lao Dan. Na corte Zhou dizem que eu cuidava dos arquivos, lendo o que os governantes esquecem e que o tempo conserva. Registros, selos, talões — nada podia aprisionar o Dao. Quanto mais mandos eram gravados, menos valor tinham. Aprendi a confiar no que é simples: o fôlego, o campo, o vaso, a porta. Quando a mente está vazia, as mãos encontram seu trabalho; quando a fala é pouca, as coisas se completam por si.

Deixei a capital oriental e fui a cavalo para o oeste. No Passo de Hangu, o guarda Yin Xi pediu-me que registasse meus pensamentos antes de erguer a barreira. Escrevi cerca de cinco mil caracteres — capítulos breves, linhas econômicas — e dei-os a ele. Depois segui adiante, sem deixar endereço nem data de retorno.

Nessas linhas aponto para o que age sem insistir: a água que desgasta a pedra, o bloco não entalhado, o vazio que torna uma tigela útil. Para governar, alivie punições, afrouxe a ânsia de posse, acalme o povo ao acalmar a si mesmo. Permaneça no centro; não contenda. Fale pouco; aja sem forçar; deixe que a ordem surja por si.

Uns dizem que Confúcio veio a mim para me testar; outros dizem que desapareci rumo ao oeste. Creia no que quiser. O Dao não prefere nome. Move-se onde ninguém compete e deixa para trás aquilo que funciona.