Ovídio

Nasci em Sulmo, em 43 a.C., e em Roma aprendi as cadências do fórum. Prepararam-me para as causas; eu preferi os dísticos. Os Amores levaram primeiro o meu nome; depois as Heroides — cartas em mãos femininas a amantes ausentes e heróis infiéis — deixaram outras bocas falarem por mim. Prezava a engenhosidade que se volta sobre si mesma e o passo leve que oculta o trabalho.

Numa cidade contida pelas leis de Augusto, minha Ars Amatoria ensinou artes que muitos já praticavam, e irritou quem queria mantê-las em silêncio. Então veio a ordem: em 8 d.C. fui enviado a Tomis, na costa do Póntico — carmen et error, escrevi, um poema e um erro. O poema não nego; o erro não nomeio. Cortado dos teatros e dos jantares de Roma, enviei de volta os Tristia e as Epistulae ex Ponto — petições e relatos sombrios da distância.

Amava sobretudo as histórias antigas quando podiam ser renovadas. Os Fasti entrelaçaram os ritos do calendário com o mito e a memória cívica. Em hexâmetros costurei as Metamorfoses — quinze livros de transformação, desde a aurora do mundo até a estrela de César — de modo que um conto desliza para o seguinte à medida que corpos e destinos mudam. Prefiro reversões, ironia e uma audiência justa para os silenciados. O exílio provou ser a minha própria transformação; se eu não podia voltar, podiam os versos.