Virgílio

Nasci junto às águas lentas e aos campos pantanosos de Mântua; a sombra do salgueiro foi a primeira a ensinar-me o compasso e a paciência. A retórica em Roma fez barulho na minha cabeça; a filosofia com Siro, em Nápoles, ensinou-me a aquietá-lo. O canto grego deu-me a forma; o solo italiano, o conteúdo. Quando as proscrições e as distribuições de terras expulsaram vizinhos de suas fazendas, ouvi seus lamentos. Nas minhas Eglogas pus pastores a cantar sobre amor, perda e a dura esperança do regresso, para que o jogo carregasse o peso da ruína civil.

Mais tarde, sob a proteção de Mecenas, troquei a flauta pelo arado. As Geórgicas escrevi para ele e para os nossos lavradores: vinhas atadas ao olmo, abelhas enxameando e morrendo, bois esforçando-se, tempestades que varrem os campos. A instrução era o sulco; por baixo corria o que a paz custa depois da guerra e o que o trabalho une. Escrevia devagar, poucas linhas por dia, depois as alisava com a lima, como um viticultor corta rebentos para fortalecer a planta.

Por fim ergui um tema mais pesado: arma virumque. Segui Eneias, não por ostentação, mas para testar como a pietas se sustenta sob o destino — o fogo de Dido, a boca escura da Síbila, um pai sobre os ombros do filho, um escudo onde os romanos futuros cintilam. Honrei a nova ordem e, ainda assim, mantive o clamor humano ao alcance do ouvido. Não quis apressá-lo no mundo; continuei a revisar, e disse aos meus amigos que, se não pudesse aperfeiçoar esses versos, melhor as chamas do que uma Roma defeituosa.